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Sie liebte es, am frühen Morgen, sobald die ersten Bäckereien ihre Pforten öffneten, hinauszugehen in die Noch-Dunkelheit-wie-mitten-in-der-Nacht, die eiskalte Luft zu atmen, die noch unverbraucht schien, sich die eine noch ofenfrische, handgemachte Semmel zu holen, nach Hause zu schlendern und den allerersten Lichtschimmer am Horizont am Ende der Straße, in der sie wohnte, zu entdecken. Die Menschen zu betrachten, die aus der U-Bahnstation tröpfelten, um bei der Straßenbahnstation darauf zu warten, dass sie die nächste Etappe ihrer Reise (in die Arbeit? von der Arbeit? zu Pflegebedürftigen? zu einer ganz bestimmten Bäckerei, um ein bestimmtes Stück Gebäck zu erstehen? zu laufen? zu wandern? ….) unternehmen konnten. Diese Menschen: die StraßenbahnfahrerInnen, die Müllarbeiter (sie hatte noch keine weiblichen gesehen, aber es mochte sie schon irgendwo geben, nicht wahr?), die Krankenschwestern, Pfleger, Menschen, die sowohl in allen möglichen Einrichtungen und Büros und Privathaushalten putzten, reinigten, die Klos und Badezimmer, die Papierkörbe entleerten, die andere mitunter völlig gedankenlos befüllten, die Schreibtische und Tastaturen desinfizierten, die Ärzte und Ärztinnen, die künstlerischen Menschen, die vor dem Schlafengehen noch ein Betthupferl holten, weil sie ihre Geschichten, Lieder und Musikstücke in den Nächten schrieben, jene Mütter, alleinerziehend oder auch nicht, die noch das Frühstück für ihre Kinder auf dem Heimweg von oder zu der Arbeit besorgten … die Freundlichkeit der Verkäuferin, das Lächeln über die Maske hinweg, das Strahlen in den Augen der Lächelnden … alles wog so schwer und machte das Leben unglaublich leicht. Das erfüllte sie mit einer Dankbarkeit, die sie in ihrem Herzen ganz freiwillig dazu verpflichtete, mindestens ebenso freundlich zu sein wie die Frau, die ihr die handgemachte (wie früh waren die BäckerInnen aufgestanden, dass sie diese wunderbare Gabe nun entgegennehmen konnte?) Semmel überreichte und ihr einen wundervollen Tag wünschte. Mindestens. Mindestens.
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She loved to go out in the early morning, as soon as the first bakeries opened their doors, into the still-darkness-as-middle-of-the-night, breathe the ice-cold air that still seemed unspent, grab that one still-fresh-from-the-oven handmade roll, stroll home, and discover the very first glimmer of light on the horizon at the end of the street where she lived. To look at the people trickling out of the subway station, waiting at the streetcar stop to make the next leg of their journey (to work? from work? to caregivers? to a very specific bakery to purchase a specific piece of pastry? to walk? to hike? ….) could undertake. These people: the streetcar drivers, the garbage workers (she hadn’t seen any female ones yet, but they must exist somewhere, right? ), the nurses, orderlies, people who cleaned both in all kinds of institutions and offices and private homes, who cleaned the toilets and bathrooms, who emptied the wastebaskets that others sometimes filled completely thoughtlessly, who disinfected desks and keyboards, the doctors and physicians, the artistic people who went to get a bedtime snack before going to bed, because they wrote their stories, songs and musical pieces during the nights, those mothers, single or not, who went to get breakfast for their children on the way home from or to work…. … the kindness of the saleswoman, the smile over the mask, the sparkle in the eyes of the smiling … everything weighed so heavily and made life incredibly easy. It filled her with a gratitude that in her heart quite voluntarily committed her to be at least as kind as the woman who handed her the handmade (how early had the bakers gotten up that she could now receive this wonderful gift?) roll and wished her a wonderful day. At least. At least.